Gilmour von Pink Floyd lässt eine einzige Note drei Minuten lang bluten – und es fühlt sich trotzdem wie ein Schlag in die Magengrube an. Er ist der Typ, der dir mit vier Tönen mehr über Existenz, Schmerz und Erlösung sagt als ein ganzer TED-Talk. Bei Pink Floyd war er das ruhige Zentrum im psychedelischen Sturm – ein Mann, der so aussah, als würde er gleich einen Rasen mähen, während er dich mit einem Solo in eine andere Dimension schießt. Sein Tone? Flüssiger Samt mit einem Hang zur kosmischen Depression.

Gilmour hat keine Technik, die dir den Kopf wegsprengt – er hat Gefühl, das dir das Herz aufreißt. Wenn er bei „Comfortably Numb“ das zweite Solo spielt, merkst du: Das ist kein Gitarrensolo, das ist eine Therapie ohne Worte. Er hat nie versucht, cool zu sein – und genau deshalb war er es immer. Seine Fender Stratocaster ist nicht sein Werkzeug, sondern sein verdammter Zauberstab. Gilmour spielt nicht für den Applaus – er spielt, weil es sonst niemand so sagen kann wie er.

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